Eu, gulosa, me confesso...

Para além dos anti stress que as pessoas normais têm (pintar, tocar um instrumento musical, sobrecarregar a internet de palavras com que não queremos sobrecarregar os nossos entes queridos), confesso que tenho um hobbie viciante: comida.

Ver comida, mais do que comê-la é altamente viciante.

Como boa masoquista que sou, vejo programas e programas de culinária, principalmente pastelaria, e pesquiso receitas como se não houvesse amanhã.

Desde que descobri a secção de doces do site Sabor Intenso, a minha vida nunca mais foi a mesma.

Há algo que se ilumina em mim com a possibilidade de adicionar novos sabores e aromas, novas cores e texturas à vida tal como a conheço... mesmo que seja através de comida. Altamente terapêutico portanto (o único efeito secundário é ficar sem vontade de comer, whatever...)

Programas televisivos que sejam [remotamente] sobre comida deixam-me colada ao sofá como se de paralisia se tratasse.

MasterChef Australia, Dias de Mafalda, Hell's Kitchen, Jamie's 30 minute meals, Cook Yourself Thin, Nigella's Bites, Ingrediente Secreto, Chakall e Pulga, The Delicious Miss Dahl e muito, muito mais...

Noites e noites a ouvir o Chef Ramsay a gritar Wellingtons como se não houvesse amanhã e pronto, estou obcecada...

Pelo menos poupo em terapia convencional... ou não.

Yeah para mim

Full time no meu antigo part time para substituir colega em baixa de maternidade (it doesn't make any sense but whatever).

=

Plano a ser 'desenhado':

1- Carta de condução (1500 € a partir de janeiro, bahh)

2- Renovar o guarda roupa i.e. criar uma secção no roupeiro que me ajude a evitar a conversa n.º 1, também conhecida como 'não, não estou a tentar parecer mais velha, já não estou na puberdade, sim eu sei que pareço ter 13 mas não tenho, pois sim mas não nasci nos anos 90, é isso mesmo tenho idade mais do que suficiente para me enfrascar de forma legal'.

3- Tratar da pele com produtos decentes. (Ponto importantíssimo para deixar de ser comparada à geração bieber)

E o mais importante:

4- Comprar um livro que não seja leitura obrigatória de uma cadeira qualquer. (chega de ler à borla na fnac (bons tempos esses em que não havia dinheiro para mais e o people ia sentar-se no chão da fnac por não haver mais lugares na galeria; eu a ler Perfume de Patrick Süskind a C. a ler Nicholas Sparks... gostos não se discutem).

Quando nada se procura encontra-se algo

Zapping. Sic Mulher. Ellen. A banda começa a tocar. A guitarra alicia, a percussão agrada, o baixo confirma. Totalmente vidrada antes mesmo de ouvir o resto e o resto não desilude, pelo contrário, convence. Banda devidamente googlada e pesquisada e o resultado:

Givin up de One eskimO em repeat mode.

Juro que um dia vou tocar assim: com o ritmo da percussionista, com a confiança do baixista, com o sentimento do guitarrista (o homem está a mandar na cena toda com uma acústica, é preciso ter qualquer coisa para mandar a cena abaixo sem estar escondido atrás do poder demasiado óbvio de uma eléctrica; acústica: classe e poder subtil mas talvez mais impressionante). Se não juro que vou cantar assim é por compaixão ao resto da humanidade...

Quanto ficou por dizer

O telefone toca. Perante a certeza de ser um número desconhecido vejo os meus olhos brilharem de renascida esperança. Atendo. Do outro lado uma voz masculina e jovem inicia o processo de recrutamento de forma rotineira. Os segundos passam e o processo rotineiro dá lugar a uma conversa afável e amigável. Cedo ouço a pergunta que mais temia. Respondo que não, que não tenho veículo próprio, a carta de condução não passa de uma miragem. Numa tentativa de me incluir na segunda fase de recrutamento a voz amigável pergunta-me se tenho alguém que me possa levar ao ermo industrial em causa, visto que fica fora de rede de tansportes. Perante a resposta negativa, a voz informa-me que tem muita pena mas não pode dar continuidade ao processo, que era uma pena, que enviasse de novo currículo quando tivesse 'mobilidade'...

Mais tarde desligo o telefone e realizo o passeio entre o chão do meu quarto e a sala. Cara de poucos amigos. A mãe pergunta o que se passa. Respondo de forma sucinta, indicador que não quero conversar, que, pela enésima vez, a 'falta de mobilidade própria' me deixa pendurada.

Ouço o discurso da praxe: que temos de 'ter uma conversa', que respondo mal (que é quando digo que não quero falar...), que acha que estou à beira de um colapso. Digo-lhe que não quero 'ter uma conversa' aos 22 anos. Responde-me que sempre esteve disponível para conversar.

Pela minha mente passam episódios da minha adolescência em que às 17:30 começava a deitar olhares nervosos ao relógio da cozinha. Era hora da mãe chegar a casa. Desde o momento em que inseria a chave na porta até o momento em que se ia deitar, criticava tudo, gritava por nada, discursava sobre o que restava. Foi durante a minha adolescência que a mãe trabalhou num local em que o stress era mais que muito e isso, infelizmente, revelava-se desde o momento em que inseria a chave na porta até a hora de se ir deitar. Sempre muito stressada, sempre igualmente cansada. Recentemente deixou esse emprego que só lhe (nos) fazia mal. Ainda bem.

O flashback acaba. Saio do transe e respondo que é humanamente impossível estar sempre disponível quando se tem uma família tão grande que só pode conversar à hora de jantar. A minha mente gritava que sempre esteve disponível para 'ter uma conversa' é verdade, mas que 'ter uma conversa' equivalia na maior parte das vezes, a um extenso monólogo em que eu era a assistência e que, para isso, mais vale não 'conversar'. Consigo conter-me. A mente grita mas a boca não acrescenta nada. Porque os olhos viram a dor que as primeiras palavras causaram. Acusar não vale de nada. Por outro lado agradeço mentalmente: 'ainda bem que deixou aquele emprego...'